Título? Preferiu deixar para depois. No papel a mistura de
letras e palavras. Na cabeça, o mix de idéias. A confusão se tecia em fios de
seda. A tinta azul os regava corando os pensamentos. Os riscos e rabiscos, o
tom da censura. O copo de uísque, a embriaguez e a loucura. Um bon vivant? Uma tarefa? Luxo do
trabalho. Sem atenção nem dedicação. Não discuta. Ah como ele queria. Pois bem,
não pode mais. Perdeu a chance. Melhor, largou-a. Pôs tudo de lado. Círculos. O
andar o estonteava e o desfocava. Náuseas. Provocação. Sentimento. Ausência de.
Queda. Urros. Dor. Levantou-se num ato único. Pegou caneta e o papel. Jogou
longe. Resgatou a folha. Amassou-a. a tarefa ficou em branco, assim como suas
lembranças. Seu nome. Cama. Sol. Sapato. Cigarro. Carro. Trabalho. Sem
pudores... Reclamação. Muitas idéias. Pouca coerência. Cigarro. Almoço, já não
o tinha há décadas. Ficou com o pacote de bolacha água e sal. Estava tão
nutrido. Folhas ao alto. Carro. Cigarro. Cerveja. Casa. Chuveiro. Cama. Decidiu
mudar. Amanhã recomeçaria sua vida. Colocaria os devidos pingos nos is. Pela
décima vez. Mas iria mudar. Mundo Moderno?
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